No Golden

Después de mostrarte a vos mismo el más profundo de tus miedos; el miedo ya no tiene poder y sos libre

One for Yes, Two for No

I've no idea what you are talking about

your mouth only moves with someone's hands up your arse

Q. T.

Pasado

Ese velador plateado, ese olor a perfume ochentoso, esas manos con las uñas cortas, ese vestido blanco de corderoy, los lunares, los conejos, el sombrero hecho con diarios, las copas rotas, el mantel en el piso, los gritos, las risas, ese abrazo, el alma rota en pedazos, la soledad, la fiebre, el abandono, las hojas, las confesiones, el cuero, el ascensor, el mar, esa mirada, la tristeza infinita, el miedo, la muerte, la caída, la desintegración, las carcajadas, el telón, las caras, los fantasmas, el micrófono, los aplausos, la desesperación, la despedida, los puños apretados, los intentos, las amenazas, el odio y el amor, el resentimiento y el perdón, la furia, la autodestrucción, el análisis, la repetición y la evitación, la negación y la aceptación, el rechazo y la incondicionalidad, los cuadernos, los lápices, el piano, la vieja, la lejanía, la inmensidad, la bandera, los saltos, los chistes, las peleas, las conversaciones a la madrugada, el maestro, la maestra, el futuro, las ausencias, las lágrimas, las preguntas, los objetos que cobran vida, las noches que no podés mantenerte de pie, la única salida, las últimas flores. Es demasiado. Demasiado brillante. Demasiado poderoso.

Ni

Se sentía como la última noche. Pero no tenía miedo. Supe que no lo era cuando encendí un cigarrillo. La última noche debería ser rendición. Y cuando nos rendimos lo cotidiano es infinitamente más intenso. Lo se porque me rendí muchas veces.
Los universos simbólicos aparecen tan rápido como desaparecen. Y no importa cuánto grites ni cuán profundo caigas. Ya no existe. Tampoco vos. Desaparecés en cada esquina.
Las imágenes te aplastan. Se van a volver gigantes y nos van a devorar. Ya lo hacen.
Quedás reducido a un pensamiento. El Otro no es más que vacío. Siempre podés estirarte un poco, tocarlo. No importa cuánto, tampoco el tiempo.
Ni siquiera importa cuantas veces se te quiebren las costillas, la única verdad se escapa entre los dientes.

Quizás

Quería hacer feliz a todo el mundo. Pensaba que era fácil. Las palabras le salían sin pensarlas, pero a veces no era lo que decía exactamente lo que pensaba. Eso lo asustaba. Todo lo que le rodeaba era extraño, hasta qué punto se puede vivir separado del mismísimo lugar dónde uno está parado? Quizás no somos eso que se para, quizás seamos otra cosa. El cuerpo es transitorio, aleatorio, incluso innecesario. La vida es una oportunidad para cambiarlo todo. O varias oportunidades para no cambiar nada. Pero estaba tan loco que pensaba siempre en terminar. Y nada cambia. El mundo sigue su rumbo, las mentes fluyen, los corazones se retuercen, el sudor cae en los rostros del esfuerzo vano, inútil. Las historias se cuentan y se callan, pero se acumulan. Cae el agua desde el más allá pero después para, siempre para. Pero el, es. Y todo lo anterior no es nada. Aunque lo entienda, es feliz. Nada puede detener su expansión. Ni siquiera toda la mierda atrapada en este mundo que lo rodea.

Pará un poco, en serio. Te está devorando el personaje.

Poder ver la vida como una especie de película portagonizada por uno, donde uno cambia constantemente de lugares, situaciones y caracterizaciones es interesante. Es otra de las maneras de acceder a esa mirada a través de la cual podemos vernos desde un lugar diferente al de la mente. Porque es ella la que nos hace creer que sólo somos eso. En verdad, el personaje puede asumir millones de características distintas a lo largo de la vida. Aunque siempre hay uno que te termina comiendo. Ese, es el que te hace sufrir.

Immerse your soul in love

No sé muy bien por qué, pero si pudieras transferirme todo tu dolor yo lo aceptaría con gusto con tal de verte feliz, desarrollando todo el potencial que tus conflictos no resueltos limitan.

Sé que sólo basta con mirarte para que entiendas que nunca vas a estar solo. Porque es lo que siento cada vez que me mirás, sumida en la frustración de comprender la inexistencia del amor incondicional. Hoy sé que el amor no se analiza desde la mente, que en realidad el amor no es más que amor. Nada más ni nada menos que la expresión de lo que somos. El espacio creado entre vos y yo. O, más bien, el no espacio. La fusión. La comprensión de que somos uno con todo.

Encontrar una persona en este mundo que me haya ofrecido su propio terreno fértil para desarrollarme, para crecer, para sufrir, para sacar lo más oscuro de mi, para aterrorizarme, para reir y encima sin tiempo, sin apuros, comprendiendo mis procesos, tolerando mis caídas y mis subidas, fue la expresión del amor en estado puro, de ser a ser. Mi propio terreno fértil hoy te lo ofrezco, para que plantes ahí lo que quieras, para que mueras y renazcas. Para que respires. Para que atravieses con amor todo lo que te toque vivir.

Mi intuición nunca se equivoca

No sé bien lo que es escribir. O lo que es escribir bien. O escribir algo que valga la pena o que al menos a alguien le guste o le provoque algo. Tampoco se lo que es vivir y sin embargo lo hago, todo el tiempo. Y vivir preguntándote a cada minuto por qué, es estar condenado. Pero es una condena silenciosa, solitaria. No sé bien lo que es escribir. Sin embargo sé que si no lo hago ahora me muero. Y no me quiero morir.

Sólo se que decimos palabras iguales exactamente en el mismo momento, y que a veces hasta sabemos lo que el otro está pensando. También por instantes, nuestros movimientos se coordinan a la perfección sin que lo planeemos. No sé muchas cosas pero con saber eso me alcanza.